Сегодня утром мы сидели на заднем дворе храма Ранганатхи. Сидели молча, погрузившись в созерцание великолепного золотого купола над главным святилищем храма – гарбха-грихой, где в полумраке, освещенный неровным желтоватым светом горящих масляных лампад возлежит на Ананта-Шеше Господь Ранганатха – лежит, задумчиво глядя в пространство.

Купол, увенчанный четырьмя кумбхами (кувшинами, символизирующими Веды), красиво сиял в лучах восходящего солнца и на фоне нежно-голубого неба смотрелся особенно прекрасным. Мимо нас, огибая древние, массивные стены и колонны, текла людская река – текла, как, должно быть, и сто, и тысячу лет назад. Столетия шли, династии менялись, а людские волны, как и встарь, снова и снова набегали на стены древнего храма Ранганатхи и уходили обратно…

Сейчас здесь праздник, поэтому – прилив. По утрам и вечерам Господь во всем Своем блеске и великолепии выходит на улицы Шри Рангама, сопровождаемый Своими верными слугами, и огромные толпы собираются у ворот, чтобы вновь испытать восхищение перед Его удалью и красотой. Через несколько дней все успокоится – схлынет волна паломников, и жизнь храма войдет в привычное русло. Так же будут выстраиваться очереди в главный храм, так же местные жители будут приходить к своему Господину, и так же в небольших храмах, раскиданных по территории Шри Рангама, брахманы будут продолжать свое неустанное поклонение Богу…

Хранители

Они здесь повсюду – молчаливые, неподвижные… Так и тянет по привычке сказать – равнодушные и холодные, но язык не повернется, и рука не посмеет написать такое. Они стоят, сложив руки и глядя перед собой, в то время как перед ними проносятся года и столетия. Бесконечной чередой идут люди, дети становятся стариками, поколения сменяют одно другое. Меняется одежда, меняется язык. Цари, империи рождаются и умирают. А они стоят. В шумной мирской суете их отрешенный взгляд ищет лишь одного – их вечного Господина, ради которого тысячи лет назад бились их горячие сердца.

Они не похожи друг на друга. Одни одеты по-царски – в богатые шлемы, доспехи. Иные выглядят проще – низко завязанное дхоти, медальон на шее и странный головной убор, как будто заломленный набок.

Их имен никто не помнит – но это не волнует их. Господь помнит – это важно. Они встречают и провожают Его на процессиях, вознося свои неслышные молитвы, и даже если бы случилось так, что никто не пришел на праздник к Ранганатхе – Господь и тогда не остался бы один. Они – Его верные слуги – никогда не изменят своему Господину.

Кто они?

Это те, благодаря кому сейчас стоит этот храм. Нет, это не герои и не святые, не ученые и не философы.

Это жертвователи, на средства которых строилось святилище Ранганатхи. Может быть, кому-то покажется, что дать денег на храм – не такой уж великий духовный подвиг. Что ж, может и так… Но зато теперь эти великие преданные могут вечно созерцать своего Господа. Здесь они встречают и провожают Его во время праздничных шествий, а в своих духовных телах, несомненно, давно уже служат Ему на Вайкунтхе, в духовном мире.

Можно подойти к ним, всмотреться в их лица и попробовать представить себе, чем горели сердца этих людей, живших в давно минувшие эпохи…

Людская река течет мимо. Некоторые почтительно касаются их стоп или бедер, некоторые снисходительно похлопывают их по плечу или небрежно облокачиваются на них. Иные же, погруженные в свои мысли, и вовсе не замечают эти статуи, воспринимая их лишь как украшение колонн. Что ж… Их это не беспокоит. Они всегда помнят о Господе, и Господь всегда помнит о них – это важно…

Автор: Виджитатма дас